Identité annulée, amour annulé – La renaissance de l’héritière mafieuse Novel – Six ans après notre divorce, j’ai revu Ethan Cole au commissariat central, où il donnait une conférence de formation tandis que j’y venais pour déclarer le décès de mon père. Il distribuait des dragées de mariage aux jeunes agents quand nos regards se sont croisés, silencieux et tranchants, au point de couper l’air entre nous.
Je me suis retournée pour partir avant qu’il n’appelle doucement mon nom et demande : — Chloé, est-ce que tu me détestes toujours ? Je lui ai dit que non. Il y eut un temps où il était passé de garde du corps à un agent infiltré célébré, tandis que je tombais de fille privilégiée à quelqu’un vivant sous un autre nom. À l’époque, je l’avais détesté, mais seulement parce que je l’avais aimé ; six ans avaient usé cet amour jusqu’à le faire disparaître. * Un jeune agent faisait signe aux gens. — Allez, tout le monde, prenez des dragées du Capitaine Cole ! Ethan l’a arrêté au moment précis où il essayait de m’en tendre une, puis s’est précipité derrière moi dans le couloir. — Pourquoi es-tu ici ? Je peux aider— a-t-il demandé, un peu essoufflé.
J’ai levé les papiers dans ma main et l’ai coupé. — C’est déjà réglé. Nous nous étions rencontrés dans ce commissariat deux fois—aujourd’hui, et une fois quand mon père avait été amené et inculpé. Ethan a attrapé ma manche, m’arrêtant. — Chloé… comment vas-tu ? J’ai jeté un coup d’œil à la nouvelle alliance à son doigt avant de répondre. — Je vais bien. Il a retiré sa main comme s’il avait été brûlé. La voiture de Dylan s’est arrêtée au bord du trottoir, et j’ai regardé Ethan par-dessus mon épaule. — Mon mari est là pour me chercher, ai-je dit. Sa voix s’est faite rauque. — … D’accord.
Au revoir. Je n’ai pas répondu. Alors que nous partions, il est resté figé sur le trottoir jusqu’à ce que sa haute silhouette se rétrécisse enfin dans le rétroviseur et disparaisse complètement. Dylan m’a lancé un regard de côté. — Sérieusement, Chloé ? Tu m’utilises comme bouclier humain ? Les yeux de ce flic étaient pratiquement collés à toi. Il a plissé les yeux. — Et pourquoi est-ce qu’il me semble si familier ? J’ai lissé les plis des papiers dans ma main. — Ethan Cole.
Dylan a tourné brusquement la tête vers moi, totalement stupéfait. — Ethan Cole ? *Ce* Ethan Cole ? La star du profilage criminel—interviews télé, manuels de l’académie, prix nationaux—Ethan Cole ? – Regarde la route, lui ai-je rappelé. Il a continué à déblatérer. — Pas étonnant qu’il soit devenu capitaine si jeune. Ce n’était pas l’infiltré qui a démantelé cet énorme syndicat criminel il y a des années ? Le nom du patron était quelque chose… Un truc avec un W — – Wynn, ai-je dit. — Ah—c’est ça. Wynn. Nom de famille étrange… Il s’est figé au milieu de sa phrase. J’ai répondu à la question qu’il n’osait pas poser. — Oui. C’était mon père. L’homme qu’Ethan a personnellement fait incarcérer.
Dylan s’est gratté la tête, mortifié. — Désolé, Chloé… Je ne voulais pas évoquer un sujet aussi lourd. En fait, cela ne faisait plus mal. En parler ressemblait moins à revisiter un traumatisme qu’à raconter la biographie de quelqu’un d’autre. Le silence s’est installé jusqu’à ce que le regard de Dylan se pose sur le formulaire sur mes genoux. — … Alors qu’est-ce que tu as exactement réglé au commissariat aujourd’hui ? Mes doigts ont effleuré le mot en gras noir—DÉCÈS. — J’ai finalisé les documents de mon père, ai-je dit. Il était mort deux semaines plus tôt—effondré en prison, diagnostiqué d’un cancer de l’estomac en phase terminale, libéré pour raisons médicales mais décédé en trois mois. Ses derniers mots étaient que la culpabilité était la sienne seule, qu’Ethan avait fait son devoir, mais que le mensonge qu’il m’avait fait… pour cela, mon père aurait souhaité avoir la force de le tuer.
Il ne m’a jamais blâmée—pas une seule fois—même s’il a refusé plus d’une centaine de demandes de visite au cours des six dernières années. J’ai toujours su pourquoi. Il ne voulait pas que je porte l’étiquette de fille de criminel toute ma vie. Cette pensée m’a serré la poitrine, alors j’ai expiré et me suis tournée vers Dylan. — Tu veux entendre mon histoire ? ai-je demandé. La fille du plus grand chef du crime organisé de l’État. L’ex-femme de l’homme que le pays appelle un héros. Deux identités qui n’auraient jamais dû appartenir à la même personne—et pourtant, c’était moi.